Sucio, pero copado

La chica lee con los ojos sumergidos en el libro; el resto de la cara, iluminado. El submarino se le enfría en la mesa, pero no se da cuenta o no le importa: lo que importa es leer. Desde donde estoy sentada no alcanzo a ver qué lee, y me da lástima: me gustaría saber el nombre del escritor, ya que semejante fascinación no la veo a menudo.

Otra chica, sentada en una mesa entre la lectora y yo, habla por teléfono y yo no puedo (ni quiero) evitar oír lo que dice: “… acá hay una que se hace la intelectual, ¿y sabés qué está leyendo? ¡Tolkien! Es patética, se hace la que lee y lee El Señor de los Anillos, es cualquiera. Bueno, después voy para allá, chau”. Giro un poco hacia mi derecha para mirarla, y veo que ella también tiene un libro en la mano: Escritos de un viejo indecente, de Charles Bukowski. Dejó el celular sobre la mesa y ahora trata de leer con los ojos sumergidos en el libro y la cara iluminada, pero no puede: el movimiento del bar la desconcentra, y su mirada va de Bukowski a la lectora de Tolkien como quien sigue la pelota inquieta de un partido de tenis.

Parece que si no leés a Bukowski estás re out, pero no out como Bukowski, que era un escritor out: out como los que no leen a Bukowski, que son in y eso los convierte en out. Los que leen a Bukowski y solamente a Bukowski, en cambio, son re in porque son out, pero out copado.

Un best seller es indigno, porque si es best seller es comercial, y si es comercial es algo fríamente calculado, jamás arte, aunque si nos pidieran una explicación racional sobre qué cosa es el arte, la mayoría no sabríamos qué decir. Best seller es muchedumbre, gente amontonada en la librería, escritura sucia (pero no sucia como la escritura de Bukowski, que es sucia copada), cosa popular, cosa no de elite, y no sabemos qué cosa es el arte pero sabemos que es de elite. El best seller no aporta nada bueno, el best seller es perder el tiempo, es basura. Por la ventana del bar veo que por la calle pasa un chico con la cara de Cortázar estampada en su remera, pero el best seller es basura, es perder el tiempo. Claro que Tolkien no es Cortázar ni es Bukowski (ni pretende serlo, pienso), pero la verdad es que la chica que lee a Tolkien sigue sumergida en el libro, sigue con la cara iluminada, mientras que la otra permanece en su partido de tenis con pelota rebelde, de Bukowski al mozo, del mozo a la chica de Tolkien, de la chica de Tolkien a Bukowski, con mirada distraída, volátil, trivial.

Decido dejar de meterme donde no me llamaron, saco el libro de Murakami que llevo en la cartera y pido un capuchino, sabiendo que se enfriará sobre mi mesa. De reojo y antes de sumergirme, veo que la chica de Bukowski me mira; mucha gente, en la actualidad, lee a Murakami. Percibo su desdén y sonrío: Bukowski habrá sido y seguirá siendo out, maldito, arte, sucio copado, no-Tolkien.

Pero hoy, además, se vende como pan caliente.

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Comentarios

  • verdial  On 11 agosto, 2010 at 13:22

    Particularmente me gusta mucho Haruli Murakami. Cuando leí “Sauce ciego, mujer dormida” me sentí totalmente embelesada. Entiendo que se te enfriara el capuchino.

    Saludos

  • Moreiras  On 11 agosto, 2010 at 16:41

    Buena historia, surgida de cafés, ojos y libros, durante unos minutos en los que parece que no pasa nada.
    (Bukowski sabía escribir, o al menos transmitir, qué más da si fuera o dentro).

  • Soy Ficción  On 12 agosto, 2010 at 8:13

    El elitismo literario es como cualquier otro tipo de elitismo, pura estupidez.

    Yo adoro Harry Potter, quien quiera pensar que es basura mediática peor para él, se pierde la diversión.

    • Gilda Manso  On 21 agosto, 2010 at 17:16

      ¡Yo también adoro a Harry Potter! Me devoré toda la saga… tres o cuatro veces. 😀

  • Bvalltu  On 12 agosto, 2010 at 9:59

    Ninguna literatura es indigna, si acaso inconveniente. El arte, o El Arte, no admite subjetividades y paradójicamente sólo puede ser valorado o disfrutado desde uno mismo. Así son las cosas, una pena.

    Un abrazo,
    Luis

    • Gilda Manso  On 21 agosto, 2010 at 17:18

      Yo creo que el arte -sea lo que sea- no entiende de maestros. Es como decís: sólo vale para uno mismo.

  • mera  On 13 agosto, 2010 at 6:05

    Jo, Gilda en mis cafes no pasa eso. “As”, “Marca” son las lecturas, de fondo la tele. Hay que ver!

  • Belén  On 15 agosto, 2010 at 6:23

    No me gusta generalizar, pero los que leen a Bukowski, ¿por qué se creen tan especiales?

    El chico era bueno, en su estilo y tal, pero chica, no salvó a la humanidad de morir sin los más bellos textos, sin duda…

    Besicos

    • Gilda Manso  On 21 agosto, 2010 at 17:20

      Es una moda más, Belén. Muchos de sus lectores actuales lo leen por tendencia.

      Abrazo. 🙂

  • Nani  On 15 agosto, 2010 at 15:32

    Las personas somos así Gilda. A todos ponemos etiqueta y nos creemos que además debemos imponer nuestros gustos creyendo que son los mejores y más intelectuales, ¡que ignorantes y prepotentes podemos llegar a ser!!

    Meha gustado mucho este relato.

    Besicos muchos.

  • Susana  On 16 agosto, 2010 at 14:01

    Jajajajajajaà! Què divertido! Fuiste derechito con tu escalpelo gildeano, realizaste una precisa incisión y unos mostrás el interior de los lectores. En mi caso, no digo esta boca es mía, he leído a todos los mencionados, cada cual en su momento y estado anìmico.
    No quiero a Bukowski cerca cuando estoy con un ataque de romance, me sienta mejor un Cortàzar. Pero tuve mis momentos divinos con Tolkien (adorè la descripciòn de los paisajes en The Lord of the ring)Tu Murakami aùn no ha llegado a mis manos…y me intriga. Tanto como saber dònde sentarme en un cafè…

    Besazos Mil mi Adorada Gilda!Que tengas una semana encantadora!

    • Gilda Manso  On 21 agosto, 2010 at 17:29

      La verdad, Tolkien no me fascinó. Pero sí a la chica del café. 🙂

      Te abrazo tantísimo. Te mandé un mail.

  • Juanma  On 1 septiembre, 2010 at 21:03

    Pues yo me leo “Los pilares de la tiera” y me quedo tan ancho por muy betseller que sea.

    Salud.

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